Quem morrerá contigo?

Morrer, intransitivo. Pois que sim, pessoas apenas morrem, não interessa muito como nem quando e nem onde. Elas morrem e acaba por aí, sem maiores delongas e frescuras.

Mas o que elas levam consigo?

Isso sempre foi peculiar de minha pessoa, desde meus mais tenros anos, nas minhas idas aos cemitérios de tantas vidas. Aqueles lugares tão organizados, tão milimetricamente perfeccionistas, e vivos. Sim, de alguma forma vivos. Deve-se tudo às visitas daqueles que choraram ou que ainda choram, daqueles que sorriram ou que ainda sorriem...

Na morte, vem outro tipo de vida. Posso não te ter comigo nesse físico absurdo sem realismo, mas posso me por contigo em qualquer lugar que você me levar. Talvez seja a força do pensar. Talvez seja a força do querer. Não há como me importar com isso, se meu sentir explicaria tudo com o fato de amar não morrer junto contigo. E tem dias que acredito apenas fortalecer.

E tem dias que eu acredito que morri ali contigo. Um pedaço de mim. Um resquício do que fui e você não gostava. Na certeza que não foi a parte que te amava que partiu. E você vai acabar por viver em tantos outros, teus causos serão os meus, e teus sonhos minhas mais verdadeiras histórias.

Não há quem morra contigo. Há apenas que eu morra em mim, e renasça em ti. E assim por diante com todos esses que vivem em mim. Sou, pois, como uma parede inteiramente branca, e vai assim, com o passar do tempo tornando-se mosaico, tornando-se obra de arte de vários artistas-amores.

Para além e depois, só me lembro deles. De um Romeo e de uma Juliet. E penso quantos deles já se movimentaram em movimento eterno que continua por esse mundo de universos tão vasto. E sinto em mim pulsar todos aqueles ,em suas imagens por mim feitas, eles que amo. Acreditem, os amo.