Aos anjos, um Augusto.

- Será que farias uma poesia para mim?
- Como?
- Um poesia, só para mim?!
- Posso tentar. Mas não prometo nada...


Claridade, eu ainda vejo entre os cinzas,
Ah! eu vejo, em cada lírio a desabrochar.
Notório, que o seja, não cansas em desejar,
que eu sei, já notei, está no brilho do teu olhar.

Raridade, eu ainda vejo entre os prismas,
tão translúcidos, de arco-íris eles o são.
Transitório, sei que não, entre ti e outro então
sinto em mim teu sorriso, alguma sensação.

Mas sei, assim, como vejo, sinto-presencio
em um todo foi encanto-bonito, tão vivo.
Só sei que tenho-mantenho eterno velejar.
Que gosto, que gesto, não há nem será
algo a mais do que fora, a te anseiar.

No frio, no rosto, são tuas mãos.
No mundo, no sonho, são minhas palavras.